a arte de florir

Há muitos e muitos anos, eu vinha repetindo a mesma fórmula: total desapego às coisas da casa, à cozinha, ao artesanato, a qualquer atividade que me remetesse a uma infância de família calabresa que gostava de tudo farto, colorido, feliz.

Há muitos e muitos anos, eu rejeitava minhas origens por vergonha e medo de parecer somente uma menina, uma mulher como todas as outras.

Eu vestia a carapuça de única e inimitável e fugia de todos os laços que me levassem a reatar com um passado até então considerado desnecessário.

Ledo engano.

Hoje, enquanto faço meus freelas de revisão e reinvento a vida, gasto as horas cozinhando, fazendo desenhos no feltro, aprendendo.

Até sei quando a tal da negação começou. Foi assim: era uma vez uma avó biruta que disse que não adiantava nada estudar, pois eu passaria a vida lavando cueca de homem.

Depois disso, meus caros, veio o nojo, veio a birra, veio a vontade de romper.

Eu só não percebia que rompia comigo, com minha essência, e deixava à mostra a Juliana de Plástico, armada e perigosa.

Eu não caminhava, mas marchava. Não me envolvia, mas ia pelo desafio. E isso cansou. Quando tudo piorou e a vida pareceu desabar, a soldadinha se desarmou. E sobrou a mulher. Aquela que eu odiava, aquela da qual me afastava.

Ela.

A Juliana que cozinha, sim, que ama, sim, que acredita, sim. A que gosta de pessoas que sabem sorrir, de verdades doces e comedidas, de esperanças necessárias.

Tirarei um dos sofás da sala e trocarei por uma enorme mesa. Lá ficarão todas as cores do meu artesanato, do meu cuidado.

Aumentarei minha coleção de santos e crenças e limparei a casa sem pressa.

Enfim, farei essa energia boa – e minha – fluir sem medo e, principalmente, sem a culpa de não ter sido o exército de um homem só.